la douleur

Elle vous brûle.

Elle vous tire.

Elle vous pique.

Elle vous tord.

Elle vous mord.

Elle vous cuit.

Elle vous mange.

Elle me distend comme un élastique.

Elle m'engourdit dans son palais de glaces.

Elle me déglutit comme un fruit mort.

Me liquéfie. Me tient en vie.

Des trous partout. Un tuyau dans la main qu'on sent jusqu'au poignet. Un papillon pour les rêves sur commande. 25 cm de découpe dans ma jambe. Un tuyau dans ma gorge, de l'oxygène dans mon nez. Le klaxon jour et nuit dans les oreilles. Pour tout parfum du sterilium. Ma conscience qui fout le camp. Et déjà 11 piqûres de Klexane pour une lune décroissante.

La lune... joli mot pour parler de cette partie du corps sous le nombril. Chaque jour moins visible, chaque jour moins palpable. Eclipse de lune. Faut-il que les patients se laissent mourir de faim pour qu'on se préoccupe de leur estomac?

... ou de leur coeur?
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Je meurs d'amour, de tendresse, de douceur. Un ami pour me tenir la main. Me fondre en lui, me laisser bercer dans sa chaleur.

Un ami pour être avec là. Avec moi. Chambre 105, CHUV 14^e étage.
 

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La visite dont je me réjouissais tant n'est pas venue.

Les limbes s'épaississent