Liebe ist ohne Schmerzen. Sie ist Blühen. Sie ist Segen.
Non.
L'amour ce n'est pas ça. L'amour est douleur, l'amour est plaisir. Souffrances et délices, il est délice de la souffrance.
Mille petites tortures délicates et délectables. Et si, et quoi, et comment? Le chaud, le froid, les flammes et les déserts glacés, en alternance, en simultanance...
Et l'autre dans tout ça? Que me renvoie-t-il de moi, que fait-il de moi, où m'emmène-t-il...
Loin de moi?
Au delà de moi?
Plus près de moi?
J'ai écrit il y a peu de temps un autre texte sur l'amour. Je ne connaissais à l'époque ni les papillons ni les butterfly*. J*, tu as voulu le voir – il n'était pas prêt j'ai refusé. Il t'attend maintenant, il n'attend que toi. Il n'est pas sur toi et il n'est pas pour toi. Mais je suis prête à le partager avec toi.
Un peu.
Comme ça.
Presque juste comme ça.
Ce qu'il y a de mieux et ce qu'il y a de pire, quand on parle d'amour... c'est encore les papillons.
* Butterfly: (terme médical) matériel permettant les injections répétées d'un même produit
