J'apprends ce soir que mon frère a déplacé tout son programme pendant cette première semaine d'hôpital... et c'est vrai qu'il est venu souvent me voir, m'apportant chaque jour une nouvelle petite pâtisserie pour me remonter le moral – aussi bas que le taux de glucose dans mon sang à cette époque il faut le dire (si on se rappelle, c'était l'époque où je ne mangeais pas, faute de trouver appétit et bonheur dans le programme des menus du CHUV...)
Considérant ces derniers mois écoulés, je me dis que c'est vrai, de l'eau a coulé sous les ponts. Et pourtant ce genou continue d'occuper autant d'espace. Enfin, peut-être pas, c'est vrai que je suis chaque semaine plus libre de mes mouvements. Mais les semaines sont toujours aussi longues et l'évolution pas des plus rapides.
Mais qu'importe. Depuis trois jours, je marche. Pas très bien, pas très loin. Mais je peux me tenir sur mes deux pieds et faire comme si j'avançais.
Quand je vais en ville, que je prends le bus, qu'il y a du monde, je marche à nouveau à cloche-pied et je mérite alors ma place assise. C'est là que je mesure le chemin parcouru. C'est dingue comme on s'habitue vite. Et qu'on oublie, encore plus vite.
